Mestizia

Arriva e chissà quando ti lascia.

Qualcuno se la porta dietro dalla nascita, altri la trovano per strada, un giorno qualsiasi.
Qualcuno ancora la ricerca, di proposito, e se la tiene accanto sfoggiandola nei momenti di maggior sconforto quasi per crearsi un alibi.

E' mestizia l'afflizione contenuta e durevole, nel tempo accompagna il viaggiatore standonese nascosta nei remoti angoli dell'animo, non esce mai fuori completamente ma c'è e la si sente.
Solitamente è un lutto che la presenta al suo ospite, e il lutto almeno ufficialmente dura 300 giorni.

Ma la mestizia no, dura di più soprattutto se ci si affeziona ad essa, quando comporta lo spleen e ti senti un maledetto, un diverso, colui che cammina rasente i muri e che inosservato ascolta la città, ascolta chi ride, ascolta chi si diverte, ascolta chi ama e lo invidia... un pò.

Ma lui è un poeta maledetto, queste cose gli scivolano addosso.. lui è mesto e gli altri non possono capire.

Intanto lui sembra non vivere.
Lui. (che si illude di tutto questo)



Charles Baudelaire
(Spleen)


Quando il cielo basso e greve pesa come un coperchio sullo spirito che geme in preda a lunghi affanni, e versa, abbracciando l'intero giro dell'orizzonte, un giorno nero più triste della notte;

quando la terra è trasformata in umida prigione dove la Speranza, come un pipistrello, va sbattendo contro i muri la sua timida ala e picchiando la testa sui soffitti marci;

quando la pioggia, distendendo le sue immense strisce, imita le sbarre d'un grande carcere, e un popolo muto d'infami ragni tende le sue reti in fondo ai nostri cervelli, improvvisamente delle campane sbattono con furia e lanciano verso il cielo un urlo orrendo, simili a spiriti vaganti e senza patria, che si mettono a gemere ostinatamente.

- E lunghi trasporti funebri, senza tamburi né bande, sfilano lentamente nella mia anima; vinta, la Speranza piange; e l'atroce Angoscia, dispotica, pianta sul mio cranio chinato il suo nero vessillo.